Extraño,  distante ocupo un espacio del que ya no soy dueño, despierto y me obligo a dormir para huir de mí  para encontrar tu voz; tan distante y ajena. Una tras otra  las nubes se tocan entre sí; me rodean y se separan con al luz del sol mas villano, aquel que te llevo más  cerca de lo que mis ojos pueden ver.

Posibilidades, tentaciones, milagros y venganzas. La furia más tierna que la Tú  cabello me rodea me vuelca en mi silencio mejorado, en mi catarsis ensimismada. Ya es tarde y el sol contigo se va. Cerrando mi boca grito con mi puño más severo contra la arena de este mar tan tuyo y tan mío.

La arena no puede hacer nada, la arena no llora, no grita, no tiene nostalgia ni compasión y el viento más ligero la lleva a cualquier parte menos a mí. Ya  no son horas ni días ni meses, ya no existe tiempo ni velocidad, ni ganas, ni hastíos ya el reflejo del sol es pálido y tu sonrisa fugaz  en la memoria del elefante azul que dibujaron las nubes.

Firmo mi sentencia y mi razón social, dejando mis sueños en penosa hipoteca y vendo mis recuerdos al mar. Ahora soy arena y me rindo, y no lloro y no grito y no tengo nostalgia ni compasión y el viento más ligero me lleva a cualquier parte, pero siempre a Ti.

SCS

Violetas para Mercedes

Se nos murió la gran dama,
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.

Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p’alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,

distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.

Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.

Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.

Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.

Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.

Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.

Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas

Joaquin Sabina. 2009